Прямо до самого утра или Секрет неприметного тупич - Страница 91
- Предыдущая
- 91 / 127
- Следующая
91
Чтобы воспеть геройство обреченных,
Погибших без надежды и без цели…
С трудом еще в свою победу веря,
Враги идут, безмолвные как тени,
А я с усмешкой загнанного зверя
Отбросил щит на стертые ступени…
Пусть подождет меня еще минуту
Чертог забвенья, мрака и печали!
Остатком жизни смерть неся кому-то,
Я шел в последний бой с двумя мечами…
Вам этот бой запомнится надолго —
Полет клинков, рассекших мир на части,
Последний хрип затравленного волка,
И два клинка, как проклятое счастье!
Какая ж мне нужна еще награда,
Когда уходит жизнь в последнем стоне?
Я упаду красиво, как в балладах —
Сжав рукояти в стынущих ладонях.
— Ладно поёшь, — сказал саксонец. — Живёшь так же?
— Стараюсь, — коротко ответил Олег. — Ну так как же будем, эрл?
Хильдер коротко кивнул на сидящего рядом Максима.
— Он вольный человек.
— Максим? — Олег повернулся к мальчишке. И в какую-то долю секунды понял тоскливо: и этот останется. Это больше не Максим Караваев. Макс Лойфа. «Счастливчик»…
— Прости, — сказал Макс. И Олег покачал головой… а в следующий миг понял, что это сказано не ему, а Хильдеру. — Прости, но там — моя родина.
Хильдер отодвинул пивную кружку. И сказал, вставая и бросая на стол серебро:
— Сакс оставь себе. И поминай нас не одним злом, Счастливчик.
И вновь там, где стоят часы.
Олег снова не спал.
Здесь это было поразительно легко. Сидя на склоне холма, обхватив колени руками, он смотрел, как бесконечными волнами плещется ковыль, как сияет холодная луна — и с улыбкой водил рукой по воздуху, извлекая из него обрывки знакомых, полузнакомых и вовсе незнакомых песен, похожих на этот ковыль, на свет этой луны, на запах этой степи…
... — Что ж ты стоишь на тропе, что ж ты не хочешь идти?..
... — Вот это — для мужчин — рюкзак и ледоруб…
... — За синим перекрёстком двенадцати морей, за самой ненаглядною зарёю…
... — Перемен требуют наши сердца!..
... — Спокойно, дружище, спокойно — у нас ещё всё впереди…
... — Но если покажется путь невезуч, и что на покой пора…
... — Подари мне рассвет у зелёной палатки…
... — Здесь вам не равнина, здесь климат иной…
... — Среди нехоженых путей один путь — мой…
... — Помиритесь, кто ссорился…
... — Мой конь притомился, стоптались мои башмаки…
... — Средь оплывших свечей и вечерних молитв…
... — Ветер ли старое имя развеет…
... — Песен, ещё ненаписанных — сколько? Скажи, кукушка, пропой…
... — Помню, в нашей зелёной роте…
... — Недавно гостил я в чудесной стране…
... — Всем нашим встречам разлуки, увы, суждены…
... — А я помру на стеньге — за то, что слишком жил…
... — В круге сразу видно, кто друг — кто во мраке, ясно, что враг…
... — Помнишь, как дрались мы с целой улицей?..
... — Ждут — уж это точно! — нашей крови полчища мошки и комарья…
... — Долой, долой туристов…
... — Знаешь ли ты, как память в эти часы остра?..
... — Дороги — как боги…
... — Не вдоль по речке, не по лесам…
... — Прощай, позабудь — и не обессудь…
... — На коня — и с ветром в поле!..
... — Хлопнем, тётка, по стакану!..
Олег со стороны походил, наверное, на сумасшедшего — он улыбался, качал головой, а временами глаза начинали поблёскивать. Смешно, конечно, было даже думать, что он — он! — может плакать. Мужчины не плачут. Мальчишки — тоже. Это просто отражалась так луна.
Конечно, луна.
Костёр за его спиной, в распадке, почти догорел. Но Олег не удивился, увидев впереди — в степи, где-то неподалёку (или, может, за сотни километров?) огонь другого костра.
Он встал. Ветер отбрасывал назад волосы и приносил запах сухого дыма. Нет, близко. Олегу внезапно очень захотелось — подойти к костру и сказать: «Здравствуйте!» Просто сказать так.
Лёгким шагом он спустился с холма, и костёр как бы отдалился, но несильно. Его огонь, казалось, сигналит. Передаёт что-то непонятное морзянкой — ковыль раскачивался, плыл, то закрывая, то вновь открывая пламя.
А потом Олег услышал песню. Её пели на русском языке, он ощущал, что это именно русский язык, а не шутка Дороги, сплетающей языки в один…
И он пошёл на эту песню — раздвигая руками ковыль, ощущая, какая под ногами тёплая земля…
— Где был родник — чернеет яма, —
пел мальчишеский голос:
— Трава зелёная измята…
Но в их глазах — тоски ни грамма.
Здесь не росли мои волчата…
Костёр горел невысокий, но широкий, из какого-то сушняка, невесть где добытого. Олег видел, что около него сидят и стоят с десяток людей.
— Родник звенел, трава манила,
И сосны на откосе — строем!
И пела — пела, а не выла! —
Моя подруга под луною.
Здесь били огненные стрелы.
Могилы вырыла лопата.
Трава зелёная сгорела.
Здесь наши не живут волчата…
Пламя выхватило из темноты детали — лица — мальчишеские, задумчивые — военную, полувоенную и гражданскую одежду, оружие… Пел, скрестив ноги, без аккомпанемента, круглолицый чубатый паренёк, державший на коленях матово поблёскивающий карабин.
— И месяц в пламя опрокинут.
И сосны превратились в уголь.
И, прежде чем наш лес покинуть,
Я схоронил свою подругу.
В чужих краях волкам не рады.
И жизнь была к нам очень строга.
- Предыдущая
- 91 / 127
- Следующая